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Ebbene, quella gente di mare – marinai, capitani,
Nel loro grande Oceano per sempre inghiottiti…
Partiti spensierati per quei viaggi lontani,
Sono morti, – né più né meno com'erano partiti.
Andiamo! È il mestiere; morti nei loro stivali
Con la fiaschetta sul cuore, vispi nei loro giaccotti…
- Morti… Grazie: la Camusa non ha piede marino;
Dorma dunque con voi: è la donna di casa…
Loro? Ma certo: Interi! Rapiti da un'ondata!
O sperduti in un groppo…
Un groppo…è morte, questa? La vela bassa che batte
Attraversando l'acqua! – e si dice ingombrare…
Un colpo di mare piombato, poi la velatura alta
Che sferza i flutti a raso, – e questo, è sprofondare.
- Sprofondare. – Scandagliate la parola. Pallida,
La vostra morte, e poca roba a bordo, sotto la greve raffica…
Roba da poco, di fronte al gran sorriso amaro
Del marinaio che lotta. – Sù svelto! fa' largo!,
Vecchio fantasma sdentato, la Morte cambia faccia:
Il Mare!…
Annegati? – Macché, sono d'acqua dolce, gli annegati.
- Affondati! Corpo e beni! E tutti, fino al piccolo mozzo,
La sfida negli occhi, la bestemmia tra i denti!
Sputando sulla spuma una cicca di protesta,
Scolando senza storie la gran tazza salata…
- Come bevevano dalla loro fiaschetta. –
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
- Né fondale a sei piedi, né ratti da cimitero:
Loro, dritto agli squali! L’anima di un marinaio
Non va a trasudare nelle vostre patate, essa respira
In ogni ondata.
- Guardate, come all'orizzonte si solleva l'onda;
Si direbbe il ventre innamorato
Di una ragazza in foia, mezza sbronza…
Là sono loro! – E' cava, l'onda. –
- Udite, udite la tormenta che mugghia!…
E’ il loro anniversario. – Ritorna sovente. –
O poeta, tieni per te i tuoi canti da cieco;
- Per loro: il De Profundis che gli rugghia il vento.
…Infiniti si rivoltino negli spazi vergini!…
Vadano a rotolarsi verdi e nudi,
Senza chiodi né abete, senza coperchio, senza ceri…
- E lasciateli rotolare, pescicani terrestri!
Edited by Krigerinne - 22/12/2015, 23:21
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